Денис Витальевич Килесов
Чебоксатрица
ПРЕДСКАЗУЕМЫЙ ГЕРОЙ
Открытый лэптоп едва освещал темную комнату. На стенах замерли зеленоватые блики. Можно было подумать, что это из-за зеленых строчек кода на экране, но нет. Это были отблески от травы на заставке Windows. Программированием хозяин компьютера вообще никогда не занимался. Дома он предпочитал исключительно спать. Что и подтверждалось сейчас громогласным храпом. Однако вдруг на рабочем столе открылось окно командной строки. Писк уведомления разбудил владельца.
"Wake up,…" – начали появляться на экране буквы.
"Не-а", – опередил их сонный Толя.
"Matrix has you… Follow the white rab…"
– Э! – с этим, полным осмысленности комментарием, Толя постучал по ноутбуку. – Я по-вашенски не шпрехаю.
Командная строка продолжила выдавать слова на заморском языке, игнорируя полное непонимание человека. Толя пожал плечами, закрыл лэптоп, решив отнести его завтра на переустановку винды и вновь провалился в темную бездну сна. Многих в этом мире одолевает чувство, что ты потерялся между сном и реальностью. Толя Андреев, к счастью, в число этих людей не входил. Вскоре в его комнате вновь раздался храп.
Абстрактный Морфей, не путать ни с его шаловливым братцем Морфием, и с другим, жутко пафосным, носящим темные очки без дужек, перенес сознание Толи в Город. Что это за Город, Толя не знал. Вокруг были лишь панельные дома, памятники Ленину и проспекты Строителей. По такой уникальной информации, распознать, где он находится, было невозможно. Конструктивизм, как он есть.
На подъездной двери одного из домов висела табличка "НЕ ВЛЕЗАЙ, УБЬЕТ!". Толя, как добропорядочный герой рассказа, который не хочет усложнять жизнь своему автору прописыванием мотивации, решил поступить логично и предсказуемо. Он дернул ручку на себя и вошел внутрь.
– Есть кто-нибудь? – спросил он у гнетущей тьмы подъезда.
Едва его глаза привыкли к темноте, как он заметил человека. Невысокий татарин сидел на ступенях и потягивал чай из кружки с отбитой ручкой. На нем был белый расстёгнутый пиджак поверх спортивного костюма. Писк провинциальной моды.
– Я знаю, че ты ищешь! – нарушил молчание татарин, отхлебнув из кружки.
– Кто ты?
– Эп Санек. Я тебя куда надо доведу, но ты не обессудь.
– По поводу чего?
– А этого. – он показал пустую чашку, – Чаем не напою, кончился.
– Да я и так не хочу, спасибо, – поспешил успокоить его Толя.
– Э-э, ладно, айда со мной. Тебя ждут.
Его новый провожатый отворил одну из квартир и пропустил Толю внутрь. Он сразу же оказался внутри длинного коридора со множеством дверей.
"Вот купят двушку, понаставят стен и продают по цене 4-комнатной. Из всего бакшиш извлекут", – подумал Толя, пока шел до двери в конце коридора. Он шел, а сердце его билось все сильнее. Каждый шаг отдавался гулким эхом в грудине, резонируя с пульсом. Его руки взмокли он напряжения. Путь в десяток шагов растянулся на многие-многие километры. Не осталось сил на размышления. Где он? Когда он? Что за временная дыра, поглотившая его без остатка? Почему Санек носит пиджак поверх спортивок? На эти вопросы не было ответа. Шаг, другой, стоп. Дошел.
Дрожащей рукой он схватился за ручку двери и осторожно потянул ее вниз. Дверь с протяжным скрипом отворилась. Толя зашел внутрь, а там…
… за столом армяне в нарды играли.
– Оу, дорогой, тебя ждем. Ты чего, как будто тебя кто-то сунул-вынул? Давай сюда, играть будем!
Толя Андреев, оценив все происходящее, как логичное и предсказуемое, со спокойной душой сел играть в нарды. Сон его моментально улучшился. Теперь бы он не отказался от чая. Особенно с молоком и травами. Ну или, на крайний случай, от кофе из автомата. Ведь что-то в этом мире меняется.
Но не все.
Далеко не все.
ТАНКОВАЯ ЭСТЕТИКА
Толя уже второй час мучался около одного из таксофонов с отбойником в руках. Уличные телефоны, которые пользовались популярностью уже лишь у каких-то латексных фриков в темных очках, устанавливались на удивление прочно. Защитный колпак давным давно валялся неподалеку, но столб, к которому крепился телефон, никак не поддавался. Толя пробил бетон уже на добрый метр вниз, но конструкция и не думала выходить из крепежей. А план, как всегда, горел. У нас же по-другому не бывает.
Отчаявшись выдернуть этот треклятый столб из земной тверди, Толя положил отбойник и закурил. Все время, пока он медленно, но верно дырявил озоновый слой дешевой сигаретой, Толя буравил таксофон испепеляющим взглядом. К сожалению, таксофон не испепелялся.
Вдруг сзади кто-то вежливо покашлял. Акустическая волна мгновенно потушила сигарету.
– Тебе помочь?
Толя был не из тех людей, которых легко удивить. По крайней мере, он так искренне считал. Вплоть до этого момента.
– Меня, кстати, Галя зовут!
Сила этого очаровательного голоса пробирала до мурашек и шевелила волосы там, где бы им шевелиться не стоило. Возможно, из-за чарующего тембра. Возможно, из-за количества децибел. Но это не имело никакого значения. Галя была… внушительным человеком. Задравший голову Толя постеснялся бы употребить другой эпитет. Она рвала все стереотипы о женской красоте, давя их своим масштабным, но грациозным телом. В ней была странная притязательность и эстетика, которую могут понять лишь очень немногие. Она приковывала взгляд и завладевала вниманием. Все люди вокруг терялись на ее фоне. Она привлекала так же неумолимо, как привлекает своим внешним видом только что сошедший с конвейера танк.
– Толя… – пробормотал он и ответил на рукопожатие. Что-то в его кисти хрустнуло громче, чем обычно, – Ты такая…
– Грузная и тучная?
– Внушающая доверие, – закончил фразу Толя.
– А ты молодец, выкрутился! – звонко засмеялась Галя, – Чувство такта – штука незаменимая. Хоть и лживая. Давай, я тебе помогу.
Толя еще не успел запротестовать, как его новая знакомая подошла к таксофону, крепко ухватилась за столб и единым движением вырвала его из земли. Вместе с бетонным основанием.
