Дарья Ковалёва
Театр графа Фуа
Бесконечный лабиринт
Сначала был холод.
Он полз по коже, будто тонкие пальцы, оставляя после себя липкие следы сна. Затем – запах: сырость;старое дерево; вино, выдохшееся веками. Девушка распахнула глаза.
Потолок был высоким, сводчатым, затянутым трещинами, как сетью. Драпировки – цвета засохшей крови – висели неподвижно.
Она не знала – когда.
Она не знала, где.
Она знала лишь одно:
– Лорена… де Сансет.
Имя, как молитва, осталось на губах, будто ее последняя ниточка к самой себе.
Испуганный взгляд беспокойно скользил по затхлой комнате: углы, облепленные пылью и паутиной, громоздкая старинная мебель, плотные портьеры, намертво запечатавшие свет. Не разобрать… день сейчас властвует за окном или ночь? Противный скрип почти рассыпавшейся кровати, чудом державшейся на честном слове, заставил девушку нерешительно подняться на ноги.
Шаг. Второй. Третий… четвертый… пятый.
Дрожащие пальцы судорожно вцепились в выцветший, тяжелый бархат и отворили оконный проем. Лес. Бескрайний, непроглядный, он клубился тьмой. Такой мрачный и неприветливый, что внушил бы недоверие зрелому мужчине, не говоря уже о юной девушке, невесть как оказавшейся в этом гиблом месте.
Шестой шаг дался ей ценой неимоверных усилий. Половица под ногой взмолилась жалобным стоном, отозвавшись гулким эхом из чрева коридора – словно некто, таящийся за стенами комнаты, настороженно прислушался. Лорена замерла, вцепившись в шторы до побелевших костяшек пальцев. Сердце колотилось в груди исступлённо, его грохот, казалось, готов был выдать её затаившемуся наблюдателю.
