Как в пустоту мои слова, Как холодны твои глаза. И сумрак бешеного дня Невольно мучает меня. Терзает холодность мгновений, В кровь раздирая телеса. Твой неприступный лик – забвенье. За что бичуют небеса? Молчанья непродуманная жёсткость, И сердце бешено стучит. Из вертикали переходя на плоскость, И даже задыхаясь – но молчит! Когда же умиротворённо Заставит ветер песни петь, Ты улыбнёшься мне непринуждённо. А я? Я не смогу! Не сметь! Сжимает кашель горло, Сдавливая грудь в тиски. Пронзая, впиваются свёрла Твоего молчания в мои виски.
17.04.2012
ПОГОДА
Зима не зима, весна не весна, И, пожалуй, ещё слишком рано Заводить разговор о том, что вчера И завтра было с обманом. Мне не видно без окон лучики, Мне не слышно твои шаги. Я немного себя помучаю, Заливая на ход ноги. Не напиться унылой гадостью, Ведь хлещет из чутких ушей Обалденной желанной радостью И теплом с тобой прожитых дней. Пусть урывками и мгновеньями Я тебе любовь отдаю. И сама томлюсь настроеньями, И в своём же веселье тону. И безмолвно, одними взглядами, Всё, что хочешь – в руки твои. Сумасшедшими в чём-то нарядами. И сомненьями где-то вдали. Не пройдя, не живя, не прочувствуешь. Ты прости. Я опять не в себе. Я вернусь. Я недолго. Ты слушаешь. Я скажу. Лишь тебе. О тебе. И задрожали руки от тяжести, И трепещет душа. Знаю, что всё получится. Надо лишь… не спеша.
29.03.2012
КАЖДОМУ ПО ВЕСНЕ
Снег тает, но ночью морозно. Есть солнце. Но светит оно без тепла. Есть небо и ветер. А если серьезно – У нас поселилась весна. Какая весна? За окном есть сугробы. Деревья без листьев и гололед. Болею, чихаю. Болею и слышу. Как кроет погоду культурный народ. Какая весна? В синей дымке на небе. В блестящей и режущей очи красе. В порыве чуть резком апрельского ветра И в каждом звучащем аккорде в душе. Лирично? Нисколько. Так думает каждый. И к вам она в душу ворвется однажды!
29.03.2003
СКУКА
Мне скучно с самого рожденья. Мне скучно жить. Мне скучно весело смеяться, И бесконечно пить. Мне скучно ладить не с собою. Мне скучно в тишине. Мне скучно думать о потерях, И об ушедшем дне. Мне скучно знать, что жизнь внезапна. Мне скучно знать слова. Мне скучно и от этой скуки. Она уйдёт сама. Я прогоню её, как ветер, Но буду вечно знать, Что смысл жизни есть на свете Лишь в слове «ПОСКУЧАТЬ».
08.07.2005
«Кажется, я заново влюбляюсь…»
Кажется, я заново влюбляюсь, Может просто действует весна? Вдруг сама себе я улыбаюсь, И ночами как-то не до сна. Чувствую, в душе растет свобода, И немного грусти и тоски. То, что не хватало мне полгода, То, о чем мечтала – о любви. Странный запах свежести с туманом, Нежный холодок внутри груди. Хорошо, чтоб это не было обманом И разочарованьем впереди.
10.03.2002
НЕ ЛЮБИЛИ
Я делаю все, чтоб меня не любили, И делаю все, чтобы вскоре забыли. Чуть-чуть пострадают, немного поплачут – Они могут так. Я не буду иначе. Я делаю всё, что приносит страданья. А если даю, то в момент забывают. И как не смешно, но они это знают. Я делаю все, что сама не хотела. Порой, иногда это выглядит смело. Нужна или нет мне любовь их такая – Не знаю. Они это тоже не знают.
23.04.2002
«Я отдала на волю ветра…»
Я отдала на волю ветра Свою любовь, твои мечты. Но каждый миг и каждое мгновенье Передо мною только ты. Пишу, смотрю на полнолунье. Не плачу. Нет! Я не умею. Лишь только ночь и… тени, тени… Лишь только это я имею. На небе сумрак, и дорога Опять меня уводит вдаль. И хоть обидно и жестоко, Но мне тебя уже не жаль.
24.08.2002
«Ты – это песчинка одна…»
Ты – это песчинка одна В чарующем чреве тумана. Меня покрываешь обманом. Не знаю – кому ты нужна? Ты – вечное эхо тоски, Жалеешь о том, что пропало, Но прошлого было мне мало, Тебя я теряю – прости! Я верю, я думаю, знаю, Что есть – то люблю….. и теряю.
21.11.2002
ННОЧЬЬ
Листаю забытые страницы. Пишу. Такой белый мир нараспашку. И к тебе сквозь завесу спешу, На ходу расстегая рубашку. Не синие ве́тры меня торопя́т, Не прожитых лет осознанье. Часы отстают, а вены стучат, Вином заменяя признанье. Но грех ли – не злиться, вздыхая, Закрывая глаза на мотив. Ведь так же в разгаре мая От смерти и к ней. Ожив. Стремиться живое к жизни. Кусая губы от страха. И плача от укоризны, И страдая от недавнего маха. Я, любя, забываю о жалости, Тороплюсь, вдруг еще не успею. Совершить хотя б часть той шалости, Что внутри непрерывно грею. Темный, старый, замученный танец, Красота, от которой не деться. И не глядя: мато – на глянец… И конечно, успеть одеться.
