Руслан Белов
Игла в яйце. Ваша.
– Тогда я – пас. Я не играю чужими душами.
– Играешь. Еще как, – посмотрел он тягуче.
* * *
Проснувшись утром, я увидел на рабочем столе не яйцо, но полдюжины иголок. Через два часа этот рассказ был написан. Понимаю, он кажется малопонятным, но ведь это был сон.
Наш общий малопонятный вечный сон, в котором мы ломаем души ближних, а те ломают наши.
В этом, наверное, и суть – наши души нам не принадлежат.
