Кружа пером случайного поэта, Сперва открою малую главу. Вопрос повис: как выглядит планета Лет через сто (не в сказке – наяву)? Сокрыт секрет, на чём замрёт монета: Тонуть ли миру, быть ли на плаву. Но я дерзну – вердикт оставлю Богу. Пожалуй, всё! На том конец прологу.
Герой незримый! Шлю родной привет! Давай, буди во сне живущий эпос! Лови сигнал, прошивший сотню лет; Поэта мысль – веков разлучных скрепа. Но как умом постигнуть Новый Свет? Высоких смыслов мир, святая крепость, Обитель благ, оазис у реки Стоит! Моей эпохе вопреки.
На славу время завтрашнего века! А прежде – что? Землянин был таков: Устроив на Олимпе человека, Унёс в музей назойливых богов. Стараньем предков вам открылась веха: Там помер конь, там рухнул шаткий кров… Твой мир без войн, основанный не нами, С нуля ковался вашими руками.
Но нынче лишь моя рука куёт Благое слово. Большего не может. Ну, хватит! Стоп! А вдруг наоборот Пасьянс судьбы история разложит?