Антон Грехов
Амулет десяти стихий
© Антон Грехов, 2024
ISBN 978-5-0064-6443-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Волшебное имя
Тебя волшебным именем зовут.
В твоём горшке гортензии цветут.
Твой лучший друг – садовый гном.
А огород – твой второй дом.
Ты спозаранку – курам корм.
Метлой с заботой метёшь двор.
Твоё призвание – вести быт
И создавать прекрасный вид.
Дитя цветов, хозяйка ягод,
Ты собираешь плодов мякоть
И варишь с них вкусный компот.
Твои старания – это мёд!
Волшебница среди простых
В лучших оттенках голубых,
Ты для других творишь добро,
И это создаёт ядро.
Ах, если бы ты знала как,
Ты развеваешь сущий мрак…
Светлое пятнышко в палитре зла.
Ты всё сумела и всё смогла…
Цветы на клумбе взошли с семян.
Они – продукты твоих румян.
Богиня флоры, хозяйка снов,
Мы с остальными идём на зов!
Соцветие
Лёгкий бриз щекочет волос,
Развевает в поле колос.
Птичья песнь на проводах,
Благодарность на устах.
Подсолнухи под синим небом.
От мира ничего не требуй,
И всё тогда придёт само —
Используй красоту с умом.
Закат расписан в акварель.
В бутон забрался малыш – шмель.
Везде частицы полотна.
Если гулять, то допоздна.
Под кедами – тропа добра.
Как живописны вечера!
Бог был художник. Это факт.
Он сотворил этот экстракт.
Деревья взяли в руки кисть.
Так пишется вся наша жизнь.
Палитра цвета красит глаз.
Это соцветие – для нас!
Вдвоём
Чтобы обнять твоё хрупкое тело,
Не нужен мне повод и сотни причин.
Где бы я не был, тебя я согрею,
Впустив в твоё сердце гормон – дофамин.
Твой скепсис понятен, но я слушать готов
И то, что внутри нестерпимо
Градусом сильным бьёт через кровь,
И то, что проносится мимо.
Я знаю, что слово не лечит всех ран,
Поэтому стараюсь по делу
Тушить изнутри твой пожар,
Тебя выводя за пределы.
И пусть всё внутри догорает,
Я верю, что ты где-то там.
И дух твой не умирает,
Ведь ты среди сильных дам.
Ты лучше, чем в собственных мыслях.
И многих ты лучше, поверь.
Не вздумай себя ты причислить
К тому, кто не знает манер.
Я в жизни встречал многих женщин,
Но ты не такая, как все.
Ты не с числа манекенщиц,
Ты утром бежишь по росе
Где-то в затерянном крае
Навстречу детским мечтам,
Бегом обгоняя трамваи
Весь смысл отдавая шагам.
Ты не простая девчонка,
Ты лучше их во сто крат,
Ведь у тебя своя гонка
С ценностью в сто карат.
За что я люблю – не знаю…
Но ты – моя вера и боль.
Поступки тебе посвящаю
И ем с тобой сахар и соль.
Мечтатели и вечные дети,
Мы вместе по жизни идём.
Давай закат вместе встретим
И до конца вдвоём?
Вечер музы
Мы с музой как-то пили чай:
Она читала, я молчал.
Пытался записать всю суть
И ничего не проморгнуть.
Она была одной из лучших
И в комнате шагов беззвучных
Всегда имела свой престиж.
Пока она поёт – молчишь.
Всепоглощающее слово
С оттенками сладкого флёра…
Не разговор, не монолог,
Но знаешь точно, она – бог.
Она всегда рада тебе
И пья холодненький фраппе,
Готова душу всю излить.
Её слова нужно ловить!
Как чужеродные создания,
Они летят в твоё сознание,
Но суждено их приучить,
Чтобы в дальнейшем легче жить.
Однажды выбившись из сил,
Она попросит, чтоб ты накормил,
Чтобы был добр, как она к тебе
В холодном, непроглядном январе.
И снова с нею пью я, как вино,
То время, что ушло в закат давно.
Мы рассуждаем, как тогда могло бы быть,
Но наши судьбы не переменить.
Я пишу текст, она смотрит в окно.
Преграды, расстояния – всё равно.
Мы так привыкли, это наша жизнь
Без лишней славы, без дороговизн.
Я ей пою, она грустит одна.
От мыслей не кружится голова.
Всё вдохновение кануло во мрак.
Ей кажется, что в ней заложен брак.
Но она та же, что была тогда.
Конечно, она вздорит иногда,
Но это мелочь. Я её люблю
И без неё, пожалуй, не смогу…
Поэтому мы вместе до конца.
И даже если жизнь ушла с лица,
Я всё равно готов всё ей отдать.
Поэтому – писать, писать, писать.
Когда-то в стол, когда-то напоказ
С надеждою увидеть блеск из глаз,
Когда она довольна и жива,
Когда из её уст идёт молва.
Однажды ты проснёшься ото сна,
И снова будет полной голова.
Идеи в строки и слова из чувств,
Эпоха новых творческих безумств!
