Анна Дубинская
Всё против нас
Глава 3
– Так вы говорите, неместная? Заблудились? – интересуется мужчина, как только мы трогаемся с места.
– Да, я приехала… недавно и ничего тут не знаю. Гуляла в центре, а потом заблудилась, спросила дорогу, и мне подсказали сесть на автобус. Но привез он меня не в центр, а сюда вот. Как-то так все вышло.
– Живёте в центре? – бросает короткий взгляд на меня.
– Нет.
– Хорошо. Я высажу вас между торговыми рядами. Оттуда можно легко уехать. Там большая остановка и транспорта достаточно.
– Спасибо, – отвечаю, слегка улыбнувшись, и перевожу дух.
Кажется, все позади, скоро я буду дома. Я осторожно осматриваю салон автомобиля. Дорогая кожа и блеск. Везде чисто, ни одной пылинки. Да, не каждый день выпадает шанс проехать на настоящем кабриолете.
Я расслабляюсь и стараюсь не думать ни о чем плохом. Даже на миг прикрываю веки. Не успеваю глубоко вздохнуть…
Вдруг машина резко тормозит, а сам мужчина ругается и громко сигналит. Я дергаюсь вперёд, но ремень безопасности удерживает меня от столкновения с лобовым стеклом.
– Господи! – вырывается у меня от неожиданности.
Мой пакет летит на пол и из него выпадают почти все книги. Что за день такой, черт возьми?
Я смотрю вперёд и успокаиваюсь, поняв, что мы не попали в ДТП.
– Твою ты, простите, ну что за идиоты на дорогах гоняют. Вы не ушиблись?
– Нет, я пристегнута. Господи, что это было? Нас что подрезали?
– Да, ещё бы чуть-чуть, и была бы ДТП. Подонки! Права напокупают, а ездить не умеют. Плохо, что номера не успел запомнить. Этот Шумахер быстро угнал.
– Да уж, – бормочу с испугом и стараюсь поднять все книги.
Мужчина переводит взгляд на меня и внимательно смотрит на содержимое моего пакета.
– Черт, что за день сегодня. Простите, наверное, это я вам беду накликала. Мне сегодня не везёт, – сконфуженно оправдываюсь я перед незнакомцем.
Наконец все книги убраны на место, а я выпрямляюсь. Крепко сжимаю свои вещи и нервно улыбаюсь мужчине.
– Да бросьте, вы о чем? Вы не виноваты. Любите читать?
– Да, люблю, – просто отвечаю я.
Дальше мы едем молча, и я просто смотрю на улицу. Ветерок обдувает мое лицо, и я успокаиваюсь. Все хорошо. Слава богу, ничего ужасного не случилось.
Вскоре я замечаю знакомые постройки и радуюсь в душе. Ура! Цивилизация!
– А вот и центр, приехали, – весело сообщает незнакомец.
– Спасибо большое, а, подскажите, пожалуйста, где здесь есть банкомат, чтобы снять наличку?
– В торговом центре точно должен быть, – вежливо отвечает он.
– Хорошо, спасибо вам большое за помощь. Без вас я бы чапала досюда пешком.
– Удачи! – улыбается мужчина.
Я отвечаю робкой улыбкой и ещё раз благодарю мужчину.
Потом отстёгиваю ремень безопасности, открываю дверь и выхожу из салона. Но дверь не успеваю закрыть.
– Стойте, – останавливает меня мужской голос, и я замираю. Смотрю на него.
– Подождите, простите, я случайно прочитал надпись на одном из корешков. И… в общем-то, мне знакома ваша проблема. Атопический дерматит – это не шутка.
– Правда?
Боже, он что читал названия моих книг? Ужас какой-то.
– Конечно, правда, простите, что лезу не в свое дело, – пожимает он плечами.
– Я знаю… точнее, не знаю, но догадываюсь, – нервно оправдываюсь перед ним, словно пойманная за чем-то противозаконным.
И собственно зачем? Кто он мне такой, чтобы я открывала душу? Мне бы уйти, но неловкость щекотливой темы сковывает по рукам и ногам. Стою, как приклеенная к асфальту.
– Ещё раз извините, что подглядел, но я врач, – с улыбкой произносит дяденька, видимо поняв, что нарушает границы дозволенного. – Правда я хирург, но у меня в клинике отличные специалисты. У нас работает хороший кожник, и он первоклассный врач, настоящий профессионал своего дела. Хм, это не реклама, хотя. Вот держите, моя визитка, меня зовут Павел Александрович. Если что, приходите.
– Ой, спасибо. Но эта книга не мне. Я не болею. Я просто… просто подруга попросила купить.
– Ох, простите. Но все равно приходите к нам. У нас хорошая клиника, самая лучшая и известная в городе. Держите, – мужчина протягивает мне белую с серебристыми вензелями карточку, и я беру ее.
Беру просто, чтобы он уже отстал. Понимаю, это его работа и ему надо впарить свои услуги лишь бы кому.
– Спасибо, до свидания, если что, буду иметь в виду, – вежливо прощаюсь я с ним.
– До свидания, – бросает врач и уезжает.
Я смотрю на визитку. Беркович Павел Александрович – врач пластической хирургии. Ни хрена себе врачи зарабатывают. Ну да ладно, я в клинику точно не пойду. Ведь каким бы врач крутым не был, мой дерматит не лечится.
Да, я наврала ему про подругу. Ну а что, не буду же я первому встречному рассказывать какие у меня особенности? Я его не знаю, пусть катится на своей тачке дальше.
У меня атопический дерматит, и средство, и лечение лично для меня одно единственное – солнце и море.
Я не считаю, что болею, просто это моя особенность. С этим живут, от этого не умирают. Просто нужно каждые полгода ездить на Юг, и тогда все будет отлично.
На море я бываю очень часто, по два, три раза за год. Ведь только там моя кожа приходит в норму. В принципе, этого хватает, чтобы кожа пребывала в стабильном здоровом состоянии. Отдыхаю я, как правило, долго. Однажды жила на море почти полгода.
Вообще у меня на Юге есть родственники по маминой линии, и поэтому я могу в любой момент приехать так сказать на лечение своей кожи. Этим летом я гостила у тети Нади целый месяц, и сейчас чувствую себя отлично.
Красивый автомобиль скрывается из виду, а я зачем-то засовываю визитку в боковой кармашек рюкзака. Медленно бреду по улице в сторону торгового центра и с грустью вспоминаю свой день.
Черт, этот город мне не рад. Он не принимает меня. Я здесь чужая, лишняя… Я это чувствую.
Глава 4
Я прохожу по каменистой дороге и уже было радуюсь, заметив заветный торговый центр, но не тут-то было…
– Стой! – неожиданно мне в спину кричит мужской баритон. Голос слишком густой и глубокий. Такой, что от него почему-то по телу бегут мурашки. Голос красивый надо признать…
– Да стой!
Я продолжаю спокойно идти, просто не воспринимая этот крик. Точно не мне… Этот крик ведь не мне?..
– Стой, говорю, чего глухая, что ли? – грубоватый низкий голос совсем близко, и я раздражённо оборачиваюсь и утыкаюсь в грудь незнакомца.
Неужели мне? Неприятности продолжаются? Что сейчас будет? Меня обворуют? Или что?
Отпрыгиваю назад и поднимаю глаза вверх.
Нервно смотрю на владельца низкого голоса. Да он совсем пацан. Мой ровесник. Одет пафосно и дорого, надо быть глупой, чтобы не понять что часы на его руке не китайская подделка с «АлиЭкспресс», а самая что ни на есть брендовая вещь. Передо мной мажор обыкновенный как я таких называю.
Но этот мажор не простой. Он дико злой. Парень с раздражением и неприязнью смотрит на меня. Таким безумно-острым взглядом будто увидел слизняка, а не девушку. Дышит при этом глубоко, он и правда бежал за мной.
– Это ты мне прости… – теряю дар речи, потому как его взгляд просто прошибает насквозь.
Он смотрит с такой злостью, что ещё немного и от меня останутся ошмётки. Я просто развалюсь на куски.
Самое ужасное, что он мне понравился. Черт, он хорош собой, даже очень… Но этот взгляд…
– Кому же ещё. Знаешь, мне надоело это все. Честно задолбало это все, – хамовато обрушивает на меня свою ярость.
Парень вроде не пьяный, так какого хрена он со мной так разговаривает? Чем я ему помешала?
– Я тебя не знаю, мы незнакомы. И ты меня с кем-то спутал, – грубо отвечаю ему и резко отворачиваюсь, иду дальше.
Ну и придурок! В этом городе вообще есть вежливые люди? Или здесь одно быдло живёт?
– Не так быстро, – рывком хватает он меня за локоть, и разворачивает к себе. – Нет, не спутал. По-твоему я слепой? Это ты спуталась с моим отцом. Да, да, не смотри на меня своими оленьими глазами, будто ничего не понимаешь. Я только что видел, как ты выходила из его тачки.
– Ты совсем псих? Я сейчас полицию вызову. И не смей меня лапать! – повышаю на него голос, этот наглец совсем сдурел. Что он себе позволяет?
Парень тут же отпускает меня, но проход закрывает своими широкими плечами.
– Я. Все. Видел, – чеканит жестко, – Скажи, что не знала, что он женат? Скажи, что не видела кольцо на безымянном пальце? Что вас всех тянет на женатых? Скажи? Бабло? Подарки? Таинственный статус любовницы? Что?
Парень не просто в ярости он, мать твою, в бешенстве.
– Да в чем дело? Что я сделала? Ни с кем я не спала! Отпусти меня, дай пройти.
– Слушай, куколка, тачка, из которой ты только что вышла – тачка моего отца, усекла? А водитель – это мой батя. Что ты делала в его машине? Чего ты там делала? Отвечай, что ты там делала, а? – срывается на крик парень.
И тут до меня доходит… Вот в чем дело… Врач – его отец… И этот хам думает, что я любовница его папаши. Театр абсурда, не иначе.
– Господи, он просто меня подвез, ясно?! Мне твой отец старпер даром не нужен! Я просто заблудилась в вашем идиотским городе, понятно?! Усек? Мне похрен на тебя и твоего отца. Разбирайся с ним, а не нападай на незнакомых людей. Совсем с ума сошел! Я шла спокойно никого не трогала? В чем вообще дело?
Стараюсь не повышать голоса, но не выходит. Весь негатив, накопившийся за целый день, выливается на него.
Шатен окидывает меня презренным взглядом. И что-то такое проскальзывает в его выражении лица, что на миг мне кажется, будто я его уже знаю… Его лицо очень знакомо. Но только вот где я его видела?
– Я тебе не верю! – буквально выплёвывает мажор.
– Не верь, мне-то что? Только дай уже пройти… – делаю шаг в сторону, но хам тут же повторяет мой маневр, отрезая мне путь.
– Отдай визитку! Я видел, как ты ее брала и лыбилась ему. Просто отдай ее мне и катись…
– Господи, сумасшедший дом. Куда я попала, – бурчу себе под нос и стараюсь вынуть из кармашка чёртову визитку врача.
Врач оказался хорошим человеком, помог мне, подвёз. А вот сын… Сын – настоящий подонок.
У меня ничего не получается, дурацкая визитка не достается. Я царапаю кожу о брелок, и шиплю от боли.
– Черт, да высовывайся уже, наконец, – ругаюсь я и с остервенением треплю свой рюкзак.
Парень молчит и наблюдает за мной.
Наконец, достаю картонку и смотрю на него. На миг обращаю внимание на цвет его глаз.
Они серо-стальные, совсем как море в шторм.
– Я жду! – протягивает парень свою раскрытую ладонь.
– Засунь свою визитку себе в зад! – бросаю язвительно с силой сую злосчастную картонку ему в руки.
Специально задеваю его плечом и прохожу вперёд. Делаю каких-то два шага и снова слышу его:
– Куда ты? Я ещё не всё сказал!
Хам быстро догоняет меня.
– Да что с тобой? – возмущённо кричу, – Ты в своем уме? Я реально сейчас ментов вызову! Отстань от меня, я не спала с твоим отцом, ясно! Мне надо идти!
Наша потасовка сильно привлекает внимание окружающий, особо любопытные зеваки даже останавливаются, чтобы погреть уши. Но мне на них плевать, больше всего на свете мне хочется закончить этот дерьмовый день и очутиться дома. А лучше бы вообще в другом городе.
– Запомни раз и навсегда, если ещё раз я увижу, как ты ошиваешься рядом с его тачкой, ты об этом сильно пожалеешь…
Сынок врача пытается меня застращать, но у него ничего не выходит. Максимум, что я испытываю это недоумение и усталость от деструктивного разговора. Этот выскочка меня достал.
– Ой, напугал… Сегодня же позвоню твоему отцу и все расскажу. Пусть посадит тебя на месяц дома, даст ремня, отберёт «Айфон». Или как у вас тут наказывают… – из вредности заявляю ему, хотя честно не знаю, его реакцию на свой финт.
Если тронет хоть пальцем, я точно вызову полицию.
– Ну ты и стерва! Так и знал, что врешь. Ты что не поняла, да? Ты реально не поняла, или притворяешься тупой? Как же вы меня все достали, охотницы за деньгами.
Я уже хочу дать ему пощечину за незаслуженные оскорбления (впервые в жизни, надо признать), но последнее слово меня просто смешит. И вместо вендетты, я начинаю дико хохотать.
Мой обидчик стоит в шоке и не знает, что сказать. Наверное, думает, что я сумасшедшая. Меня обижают, а я ржу.
– Ты точно с катушек съехал, – просмеявшись говорю ему. – Хочешь совет, займись собой лучше, своим воспитанием. Там книгу почитай, что ли, просветись. Или здесь на периферии это не в тренде? Сочувствую… А папа уже взрослый человек, сам разберётся, что ему делать. Адьес! Очень надеюсь, что небеса услышат мои молитвы, и наши пути больше не пересекутся.
– Прощай, и чтобы больше я тебя с ним не видел. Запомни, тебе же будет хуже…
Говорит он совершенно серьезно.
– Кретин, – шиплю тихо и прохожу мимо него.
Больше он не идёт за мной, но всей своей спиной, а может быть даже и пятой точкой я ощущаю его взгляд. Чего он смотрит? Психованный.
Я не смею обернуться, просто шагаю по улице. Перехожу дорогу на пешеходном переходе и скрываюсь в здании торгового центра.
Оказавшись за стеклянными дверьми, все же оборачиваюсь и смотрю на то место, где мы только что ругались. Хама там уже нет. Он ушел.
* * *
Сначала я бесцельно шляюсь по трем этажам магазина. Стараюсь прийти в себя после такого денька. Ладно заблудилась, ладно шпана в закоулке, но черт, это тип разодетый меня действительно выбесил.
Я вот не понимаю у него просто был паршивый день, или он по жизни такой грубиян? А впрочем, зачем я только о нем думаю. Обещала ведь не думать…
У него темно-каштановые волосы, загорелая кожа и глаза цвета шторма… Нет, брось, не думать, не думать.
Он не качок и не худыш, такой стройный, спортивный, поджарый, как бы назвала его мама… Черт, не думать… Прекратить немедленно!
В банкомате я снимаю наличные деньги и уже, чтобы не попасть в новую переделку, сажусь в первое встречное такси. У главного входа в торговый центр их предостаточно. Хоть в чем-то мне свезло.
Пока еду домой четко для себя решаю ни в коем случае не садиться к незнакомцам в автомобиль. Мне это стоило кучу нервов и сил. Сейчас я еду будто выжатый лимон. Ссора вымотала меня до капли.
На пороге дома встречаю Богдана.
– Привет, гулена, что-то ты задержалась. Почему труба недоступна?
Богдан по-братски обнимает меня, и вдруг ко мне приходит озарение… Я понимаю, где именно видела того придурка… Он новый друг моего брата! Не может быть…
Глава 5
Быстро отмахнувшись от брата и мамы, бегу в свою комнату и залезаю в «Фейсбук». Захожу на страничку к брату и нахожу в списке друзей сумасшедшего мажора, который в грубой форме обвинил меня сегодня в том, чего я не совершала.
Первое что бросается в глаза это имя – Дамир. И этот факт меня просто шокирует. Неужели это тот самый Дамир? Один из лучших друзей Богдана, про которого часто упоминал мой брат.
Да, мы жили порознь этот год. И брат нашел друзей. Иногда мы созванивались, и он рассказывал, как круто провел выходные. В его историях часто фигурировали два мужских имени – Дамир и Иван. Дамир…
Не может быть! Это редкое имя, и бьюсь об заклад, что это он и есть.
Я буквально впечатываюсь в экран планшета и изучаю информацию о парне.
Дамир Беркович, двадцать лет, учится на том же факультете, что и Богдан.
На главной фотографии он стоит немного боком к темно-графитовой иномарке и курит. Лицо видно отчётливо, и нет сомнений, что это именно он.
Фото сделано летом. На нем ярко-красная футболка и черные шорты. Обычный снимок, но я долго смотрю на него и при этом не могу понять, что меня так притягивает. Фигура? Взлохмаченные волосы? А может быть тонкая струйка сигаретного дыма…
Среди немногочисленных фотографий нахожу ещё одну интересную. На ней он с моим братом и ещё одним парнем. Они смеются. Фото, по-моему, сделано в ночном клубе.
Точно, все совпадает. Он друг моего брата, черт. И не просто друг, а лучший друг. Вот это ужас. Самое дерьмовое это то, что он учится в моем университете, а значит новая встреча неминуема.
Интересно, а он меня узнал? Он знает, что я сестра Богдана? Показывал ли брат мое фото? На страничке у брата выложена семейная фотография, где, конечно, есть и я. Но вот каков шанс, что Дамир вообще видел этот снимок?
Он узнал или нет?
М-да, зачем я только села к этому незнакомцу в машину? Зачем? Но кто же знал, что все так обернется…
– Богдан, Кира, ужинать, – кричит мама из гостиной.
Я закрываю «Фейсбук». Мама не отстанет. Семейные ужины это наша традиция. Если все мы дома, то ужинаем всегда за одним столом в одно и то же время.
Быстро переодеваюсь в домашнюю одежду и иду на кухню. Богдан уже восседает на своем месте и ждёт, пока мама наполнит его тарелку едой.
– Кира, завтра же мы едем по магазинам. До учебы всего один месяц остался, – начинает мама, как только я появляюсь в поле ее зрения.
– И мы поедем покупать мне разноцветные карандаши? – спрашиваю с нервной ухмылкой.
– Поговори мне ещё. Поедем покупать тебе адекватные наряды. Юбки, блузки, туфли…
– И тебе не отвертеться, – гогочет Богдан.
– На завтра я уже занята, – спешу «обрадовать» маму.
– И чем же, позволь узнать? – сердито спрашивает она.
– У меня планы, ясно?
Я сажусь на диван рядом с Богданом и смотрю на него. Черт, поверить не могу, что сын врача его друг…
– Планы у нее. У меня тоже планы, но я не хочу, чтобы моя дочь в первый свой учебный день явилась как на экспонат выставки! Я хочу, чтобы ты пошла прилично одетая, как большинство ребят.
– Мам, нет начинай, я прилично одеваюсь. И я несказанно рада, что отношусь к меньшинству. Как-то всегда хотела выделяться.
Наверное, слишком дерзко прозвучало. Но мама уже реально замучила своими нравоучениями. Жаль, что наша война по поводу одежды никогда не кончится.
– Нет, ты только посмотри на нее!
– Смотрю, – ржет Богдан и глядит на меня.
– Это сейчас одежда, завтра пирсинг, а послезавтра татуировка? А потом ты курить начнёшь?
– Ма-а-ам не начинай, я совершеннолетняя.
– Но пока ты живёшь с нами, мы за тебя в ответе, – быстро находит аргумент мать.
– И у меня уже есть пирсинг.
– Что?! – вскрикивает мама от шока. – Это как?
– Да шучу я, мам. Проехали эту тему, ладно?
– Я тебе сейчас пошучу! Только через мой труп! Ясно?
Господи, и это мама ещё не знает, что у Богдана есть татушка. Хотя… думаю, ему бы мама ничего не сказала. Он же ее любимчик, всегда делает всё правильно и верно.
– Семья, добрый вечер всем, о чем спор?
В кухню, слава богу, входит папа и переключает слегка внимание мамы на себя.
– Мама пытается привить нашей поэтессе классический стиль!
Отвечает Богдан.
– Это позапрошлый век! – улыбаюсь я.
– Это классика! Классика будет жить вечно! – встревает мама.
– Знаешь мам, необязательно носить костюм, чтобы стать хорошим человеком. Порой достаточно быть самим собой. И если бы люди старались походить друг на друга, ничего бы не было. Ни технологий, ни науки, ни книг, ни цивилизации, да вообще ничего. Мы бы до сих пор ловили рыбу и собирали ягоды. Папа бы охотился на медведя, а ты бы поддерживала огонь в пещере. Ганди как-то сказал: истинная красота заключается все-таки в чистоте сердца. А не в красивых шмотках.
– Что? Прямо так и сказал? Не в красивых шмотках? – подтрунивает отец.
– Про шмотки я добавила от себя. Ну, в общем, смысл понятен. Так же как и мой ответ. Я пойду в чем сама решу и точка.
– Мам, а философия крутая вещь! – говорит с умным видом брат.
– Ганди был хорошим человеком! – заступаюсь я.
– Не спорю! Философия наше все! Пап, ты узнавал насчёт меня, насчет подработки, – обращается Богдан к отцу.
– Ты не сможешь совмещать учебу с работой. И это не обсуждается, – твердо отвечает отец, даже не взглянув на Богдана.
Папа увлечен свежей газетой и не готов к разговору.
– Почему? Многие работают, чем я хуже?
– Тем, что помимо всего ты пропадаешь черти где. Тебя не найти дома! Работа – это прежде всего ответственность. Ты пока не готов.
– Это потому что мне занять себя нечем.
– Вопрос закрыт. Я не могу за тебя поручиться.
Богдан ничего не отвечает…
Ужин проходит нормально, как и всегда. Не так тепло и дружно, как хотелось бы, но все же ровно и без лишних эмоций.
Мама больше не поднимает тему моего внешнего вида, и я могу спокойно поесть. Папа рассказывает о работе, а Богдан уходит в смартфон.
Меня весь ужин так и подмывает спросить у брата о Дамире. Но я держусь. Не хочу, чтобы мама с папой услышали. Да и сам брат сосредоточен на чем-то очень важном. И я сама, если честно, пока не решила, стоит ли ему вообще об этом знать.
Так я и ухожу из-за стола ни с чем. В комнате решаю забить на все и дочитать одну из новинок, которую купила ещё перед отъездом из родного городка. Но только я устраиваюсь на мягком диване с красивой книжкой в руках, как ко мне с коротким стуком заходит Богдан.
– Так где ты сегодня была? – начинает брат, плюхнувшись на мою кровать.
Богдан беспардонно устаивается на моем любимом пушистом пледе и смотрит в потолок, видимо, изучая причудливые узоры на нем.
– Да просто гуляла, а что?
– Хм, ясно. Как город? Освоилась?
– Если честно, мне кажется, сегодня он дал мне пинок под зад. Он меня не принимает. Он будто говорит мне: «Хей, тебе здесь не место, тебе здесь не рады, скатертью дорожка».
– Кто? Город? Да брось, не смеши меня. Город же не живой… ну, то есть, он же не может мыслить и тем более желать тебе зла.
Богдан встает с кровати и проходит медленными размеренными шагами по комнате. Осматривается и задерживает свой взгляд на чемоданах.
– Богдан, ты прекрасно понимаешь, что я имею в виду. Мне не комфортно здесь, неуютно. Да и вообще не нравится мне этот новый город.
– И это ты ещё в институте не была, – серьезно произносит он, – шучу, – добавляет тут же. – Знаешь, тебе просто кажется. Скучаешь по нашей родине, вот и негативишь. Первый месяц после переезда и у меня так было. Потом я встретил классных друзей, и это местечко уже не казалось мне таким чужим. Что и тебе советую.
– Хм, советчик, тоже мне. Ладно, что хотел-то? Выслушать меня или дать совет? Поумничать?
– Не знаю, просто зашёл спросить как дела. И не обращай внимания на маму. Она желает тебе лучшего.
– Да, так же как и отец тебе…
– Знаешь, закроем эту тему… – грубовато произносит Богдан.
Он садится в мое компьютерное кресло, и тот характерно скрипит. Богдан откидывается на спинку и начинает на нем неторопливо крутиться. Брат о чем-то размышляет, и, кажется я знаю, о чем именно.
Я ненароком кольнула в живое. У нас в семье родительское внимание было распределено по граммам. Я хорошо ладила с отцом, но с мамой часто ссорилась. А у брата было все в точности до наоборот. Мама его очень любила, а вот отец держал в ежовых рукавицах, отчего и отношения между ними были напряженными.
Настроение Богдана вполне понятно, он очень переживает из-за отца. Если размышлять здраво, то с возрастом Богдан должен бы уже привыкнуть и не досадовать, ведь отец всегда был холоден с ним. Но Богдан любит его, а значит, просто не может принять такой расклад в нашей семье. Его это не устраивает, но изменить он ничего не в силах. Ведь он тянется к папе (по крайней мере, раньше так было), но отец порой, словно его не замечает. Так и живёт в тупике. Найти открытую дверь очень хочет, но выхода просто нет.
Не знаю, почему так, ровно также не знаю, почему мама души не чает в брате и всегда недовольна мной.
На эти вопросы ответов у нас не было и нет. Мы всегда так жили. И что бы мы ни делали, как бы не вели себя, родители все равно не меняются. Да и вряд ли вообще можно изменить взрослого человека, а с годами тем более. Мы просто так живем. Я в одной лодке с отцом, а Богдан в другой с матерью.
И все же иногда это сильно задевает и ненароком спрашиваешь себя: «А любят ли меня вообще в этой семье?»
– Так что ты хотел? – спрашиваю его несколько секунд спустя, перекладывая книгу на полку прикроватной тумбы.
– Я хотел позвать тебя на вечеринку. Правда, только не отказывайся сразу! Сначала выслушай!
Богдан вмиг веселеет.
– О боже! Нет! И не уговаривай! Боже, нет! Нет! И нет!
– Почему? Мы всегда тусили вместе. В чем дело? Я хотел познакомить тебя кое с кем, с кем-то очень важным.
Я впиваюсь в Богдана взглядом и уже готова наброситься на него с расспросами. Но я стараюсь держаться, ведь о позоре и о нашей ссоре с Дамиром я твердо решила не рассказывать. Во-первых, Богдан непременно оторвёт мне голову, когда узнает, что я села к незнакомцу в машину, а во-вторых, да просто не хочу. Незачем ему это знать.
А вот выведать про Дамира я просто обязана. Я должна точно знать друг он или просто приятель моему брату.
– С твоими друзьями? Или… может, с девушкой?
– С друзьями. Но да, в нашей тусовке есть и девушки, я подумал, может, ты с кем-нибудь подружишься, чтоб не бродить одной по городу.
Богдан смотрит на меня и широко улыбается.
– Ах, ты про это! Все ясно! Ты просто за меня переживаешь? – улыбаюсь ему.
– Конечно, очень переживаю за свою любимую сестрёнку. Нет, я, правда, хотел тебя познакомить с друзьями. Они клёвые, давно пора вам увидеться.
– Богдан, спасибо за заботу, но… я сама как-нибудь. И… про друзей я… спасибо конечно за участие. Но не парься, правда. Все окей. С чего вдруг такая забота?
Вообще, с Богданом мы всегда были очень близки, я сильно его любила, а чуть младше возрастом вообще ходила за ним как привязанная. Сейчас, конечно, уже мы не играли, не учили уроки вместе и не гуляли с общими друзьями, но отношения остались тёплыми и добрыми.
– Кир, я к тебе с благими намерениями, а ты! Я реально переживал за тебя! Не веришь?
– Верю. Ничего же не случилось со мной, мне не пять лет, не паникуй ты так! Целый год я жила отдельно и как-то осталась в живых.
Я шучу, а Богдан цокает языком и качает головой.
– Окей, обещай, что подумаешь, я не хочу видеть, как ты растрачиваешь молодость, лежа на диване, – с умным видом знатока жизни заявляет Богдан.
– Обещаю подумать, если ты уже отлипнешь и дашь насладиться крутым романом.
– Господи, тебе не надоело читать, целыми днями напролет?
Богдан подходит к моей тумбе и берет книгу.
– Что это вообще? Что ты читаешь? «Плохиш для Апельсинки»?… м-да… Ясно, чем твоя головушка занята. Плохишами?
Богдан смеётся и начинает листать книгу.
– Ничего не м-да. Это очень клёвый роман. Про любовь и все такое.
– Понятно, – брат кладет книгу обратно и собирается уйти.
– Когда вечеринка? – вдруг спрашиваю его, сама не зная зачем.
Я не пойду, я не пойду, это точно. Я просто спрошу…
– Через неделю, – останавливается брат около двери, – у Ваньки предки уезжают на выходные, и он приглашает всех своих. У него круто, вот увидишь. Музыка, движуха, выпивка. Все как приятно на вечеринке.
– Ааа… а кто будет? Кто ещё будет? – наигранно непринужденно интересуюсь.
– Да много кто, в основном ребята из института. Дамир, Ванька, Стёпка, Кирилл, и остальные ребята. Ты их не знаешь, но обещаю, они тебе понравятся. Будет весело, ну же!
– Дамир? – выпаливаю я.
– Да, Дамир и Ванька мои братаны. Я тебе о них уже рассказывал. Они хорошие ребята, я хочу тебя с ними познакомить.
– Да, помню я, помню, – тихо произношу я.
Да, и правда, рассказывал, только тогда для меня это имя ничего не значило, так пустой звук. Я даже не удосужились проверить страничку брата и посмотреть на его друзей. Как-то я не вмешиваюсь в его жизнь. У Богдана более пятисот друзей, поди разберись, кто из них кто?
– Ну так что? А? Пойдем?
– Богдан, нет, прости, точно нет. Не переживай, я совсем не скучаю. Мне нормально.
Вечеринка? Там будет Дамир, и мне точно не стоит там появляться. Точно! Иначе ссоры не миновать.
– Кир, ты можешь врать кому угодно, но только не мне. Я знаю тебя, я вижу, что тебе не нравится здесь. Поэтому я и приглашаю тебя пойти со мной. Соглашайся, ну! Я хочу, чтобы ты освоилась, чтобы влилась. Понимаешь?
– Не знаю, может быть… Когда это будет через неделю говоришь. Ммм, не знаю, заманчивое предложение, – нагло вру брату, просто, чтобы уже успокоился.
– Так ты идешь? – радуется Богдан.
– Пока нет, но я обещаю подумать, если ты дашь уже почитать мне новую книгу. Окей?
– Окей! У тебя неделя на раздумья, читай своего Плохиша. И… не гуляй больше одна. Мое сердце не выдержит.
– Иди уже актер, я взрослая и сама буду решать, что мне делать.
– Ну-ну, давай, давай, – гогочет брат.
– Богдан!
– Все, ухожу!
С глумливым смехом брат покидает мою комнату. Я остаюсь одна.
Вечеринка? Нет, нет, нет… Я не пойду на нее. Зачем? Чтобы встретить Дамира и всё-таки врезать ему? Нет, даже не думай Кира, даже не думай, выкинь все бредовые мысли из головы. Никаких вечеринок, и точка!
Я ложусь на кровать и, взяв в руки книгу, стараюсь сосредоточиться на романе.
