Андрей Собакин
Страж портала. Из записок психиатра
– То есть, вы не думаете, что у меня проблемы со психикой? – осторожно спросил мой посетитель.
– Мне кажется, что в вашем случае вы сами не очень уверены, что это было на самом деле.
– Это так, – кивнул он, – Но что мне теперь с этим делать?
Он показал на пакет с бумажным свёртком, который лежал на полу возле его стула.
– А это та самая маска? – поинтересовался я.
– Да, хотите взглянуть?
… Маска на меня особого впечатления не произвела – довольно грубо сделаная, со множеством мелких трещин. Не думаю, что даже будучи в Африке я купил бы такую как сувенир – наверняка там в сувенирных лавках можно отыскать вещицы и поприличнее…
– Если всё это – просто игра воображения, – сказал мой посетитель, – Я бы хотел оставить её у вас. Как эксперимент…
– Вы полагаете, что она всё равно последует за вами? – спросил я.
Он пожал плечами:
– Посмотрим.
На том мы и порешили. Я открыл дверцу шкафа и положил маску на самую нижнюю полку. Бумагу, в которую маска была упакована, я скомкал и засунул в пакет, а сам пакет затолкнул на ту же полку, где лежала маска. Когда я закрыл шкаф, мой посетитель удовлетворённо кивнул. Мы договорились, что он зайдёт ко мне через пару недель – рассказать о своём самочувствии, а заодно и забрать маску.
Когда он ушёл, я подождал немного, чтобы дать ему время спуститься вниз, а потом посмотрел в окно. Однако на улице я его не увидел… Я встал у окна и стал ждать. Минуту, две.... Очень странно. Может он задержался в регистратуре? Ну да ладно, чего я его тут буду караулить? Я вернулся к столу и сел на стул. Краем глаза я заметил, что дверца шкафа была неплотно закрыта. Непорядок. Я снова встал и подошёл к шкафу. Перед тем как закрыть дверцу поплотнее, я открыл её и тут же замер от неожиданности: маски на нижней полке не было! Белый пакет со скомканной бумагой был, а вот сама маска куда-то исчезла… Я был уверен, что в кабинет никто не заходил. Что за наваждение… Может он потихоньку вернулся и, пока я пялился в окно, забрал маску? Зачем ему это понадобилось? Может он, и в правду, не настолько здоров, как мне показалось? Я на всякий случай взял пакет с бумагой с собой и вышел из кабинета в коридор. В коридоре никого не было, а вот из дверного проёма ведущего на лестничную плошадку торчала чья-то задница в заляпаных цементом джинсах. Что за новости? Я направился туда и увидел сидевшего на корточках пожилого рабочего – он аккуратно укладывал новую кафельную плитку на лестничной площадке. Рядом стояли ведро с цементом и надорванный картонный ящик, из которого рабочий осторожно доставал плитку… Я тут же вспомнил, что у нас уже неделю висело объявление о ремонте лестницы…
Пытаясь привлечь внимание рабочего, я негромко пробормотал что-то вроде «извините…» и немного покашлял.
– Неа… – не поворачивая головы отозвался рабочий.
– Вы позволите мне пройти? – спросил я.
Рабочий неопределённо махнул испачканной в цементе рукой и, по-прежнему не оборачиваясь, ответил:
– Лифт-лифт-лифт… Тут нельзя…
Я было повернулся, чтобы пойти в другой конец коридора к лифту, но в последнюю секунду всё-таки спросил:
– Скажите, а здесь минут пять назад мужчина никакой не проходил?
Рабочий наконец-то посмотрел на меня, поднялся на ноги и добродушно ответил:
– Не проходил. Я его тоже к лифту отправил. Оно же никогда не высохнет, если все тут ходить будут… – и он показал рукой на наполовину выложенную новой плиткой лестничную площадку.
– Значит, он пошёл к лифту? – уточнил я, – Или сначала вернулся в мой кабинет?
Я почему-то подумал, что рабочий скажет, что ничего не видел, но тот живо ответил:
– К лифту он пошёл, я видел. Там как раз какой-то негр стоял, лифта ждал, так вот с этим негром он на лифте и уехал.
– С негром? – удивился я.
– Ну да, – кивнул рабочий, – Качественный такой негр – ростом повыше вас будет, сам чёрный, зубы – белые; шляпа на нём была такая и плащ фирменный…
– Спасибо, – пробормотал я и направился к лифту, а рабочий, присев на коточки, потянулся за очередной плиткой из коробки.
Лифт стоял на моём этаже, и двери тут же разъехались в стороны. «Странно… Если они только что спустились…» – подумал я, – «Не должен ли тогда лифт быть внизу?…»
Я вошёл в лифт и нажал кнопку первого этажа.
Внизу, в вестибюле, никого не было. По-моему, даже в регистратуре почему-то было пусто. Я прошёл через вестибюль и вышел на крыльцо. Там, прислонившись к перилам, стояли две молоденькие медсестры в белых халатах и курили. Судя по практически выкуренным сигаретам и нескольким свежим окуркам в пустой консервной банке служившей им пепельницей, курили они здесь давно…
– Здрасьте! – поприветствовала меня одна из них, блондинка.
– Здравствуйте, девочки, – сказал я, – Тут минут пять назад один мой пациент на улицу не выходил?
– Никто не выходил, – пожала плечами блондинка, а её напарница тут же театрально изобразила испуганное лицо и быстро спросила:
– Неужели у вас псих сбежал?
– Не сбежал, не беспокойтесь, – отозвался я, – Просто он кое-что у меня забыл… Да и не псих он, просто пациент, – почему-то добавил я.
– Нет, никто тут не проходил, – лениво ответили девушки, – Во всяком случае, мы никого не видели…
– А негр тоже не проходил? – без особой надежды спросил я.
– И негр не проходил, и китаец не проходил… – назидательно начала перечислять блондинка…
– Никто мимо нас не пройдёт! – с энтузиазмом добавила её подруга, и девушки, покидав окурки в консервную банку, снова вошли в здание.
Я постоял немного на крыльце, оглядываясь по сторонам в поисках моего пациента, а потом пошёл следом за ними. Девушки уже успели быстро исчезнуть то ли в регистратуре, то ли в коридоре уходящем сразу направо… Я сначала двинулся было в сторону лестницы, но, вспомнив про рабочего укладывавшего плинку, подошёл к лифту и нажал на кнопку вызова. Едва двери лифта открылись, я с удивлением обнаружил ту самую африканскую маску – она лежала на полу лифта у дальнуй стенки. Неужели, я её не заметил, когда спускался вниз? Впрочем, всё может быть… Я взял маску в руки и, поднявшись на второй этаж, направился к моему кабинету. Рабочий стоял в коридоре и старательно вытирал руки каким-то грязным полотенцем. Перед ним, в потрёпанной картонной коробке, лежали куски битой плитки, обрывки обёрточной бумаги и какие-то щепки: одним словом – мусор.
Заметив в моих руках маску, рабочий с интересом посмотрел на неё и одобрительно пробормотал: «Жуть какая..»
Я остановился и, повертев маску в руках, спросил его указывая на коробку:
– Вы это выбрасывать будете?
– Это? Ну да! А куда это ещё девать?
