Андрей Рафаилович Мельников
Пол, но луние
Белый клин
откровения стынут под спудом
чернозема в плену
у дорог,
их язык еще робок и путан,
до озноба сомнений
продрог,
вот бы треснули тесные путы
немоты студеных
глубин,
из семян по-весеннему круто
голоса бы взошли
как один,
и напевным зеленым гудом
без вопросов «Куда?» и
«Откуда?»
изумрудные сочные руды
вознеслись бы до синих высот,
эти вести за горизонт
мог бы взять
с собой белый клин!
04.06.22
Языки
языки так различны! Чем же?
Не длиной, не рецепторов сцепкой,
может, чем-то из области тайны?
Набираем дыханье
и держим,
пока голос не станет крепким
(когда каждый звук осязаем,
словно гибкий, но прочный
стержень),
диалектика идеализма,
очевидно, всегда на слуху,
диалектов, наречий харизма –
как приправа льнет к языку,
это блюдо народных вече
далеко не всем по зубам,
их чужие слова калечат,
они головы прячут в плечи,
игнорировать тайны легче,
утверждая, что это
спам…
10.06.22
Полынья
обмирает Художник –
на грани,
как скала на морском берегу,
только Небо в качестве Рая
выбирает из всех
стихий…
а вокруг воюют миряне,
поклоняясь в экстазе огню,
ничего лучше почвы не зная,
где бы спрятать поглубже
грехи,
но они прорастают полынью,
все одно к одному – полынья
посреди замороженных стычек
с недобитой еще
добычей
(что поделать – таков обычай!)
расползается тлеющей язвой,
– Это антиутопия… – Разве?
Час расплаты снова
неровен,
снова древнее прошлое рядом –
снова Троя пропитана ядом
онемевшей обугленной
крови…
12.06.22
Настоящая Красота
изящный слог сам по себе
не может навести
порядок
в запутанной до кома в горле
кутерьме…
хотя подобно вспышке
его импульс краток,
он все же успевает множить корни –
уже в согласии колосья голосов
среди материи Земли,
изжеванной до хаотичных складок,
с распятыми лесами
в ореоле пней…
нектар Зари не только сладок,
еще он обещает ровный свет
не тронутого кистью
полотна,
вакцина предвкушения сильней,
чем самый вирусный сюжет
уже законченной картины
в стиле «На!»,
когда ее загонят в рамки и повесят,
а за ней
окажется глухая
до беспамятства стена…
то ли дело небесная легкость –
не подвластна она ни ярму,
ни вожжам,
словно жертвы дрожащим
(их тревожат морщины все чаще),
а в свеченье лучей вплетена
неизбывная молодость Жизни –
настоящая Красота!
17.06.22
Засекречены архивы (Ю.Б. Орлицкому)
отказ от рифмы – вызов,
он сродни
от магии созвучий отреченью,
когда в ночи погрязли дни,
когда они совсем одни
без помощи ответного свеченья,
когда до них
не докричаться из глухого
чугунного тяжелого
котла,
в котором сны
безропотно готовы
сгореть бесследно, замолчав,
дотла,
для продолженья жизни
мысли-вдовы
выходят замуж за возможных
палачей –
а кто их знает? –
засекречены архивы…
18.06.22
Выбор
черно-белый формат
суров –
или взлет невесомого мела
или пропастью
пахнущий
ров,
этот выбор
должен быть смелым –
прямой черты решительная нить
не любит нот полутонов! –
Что предпочесть изобразить:
Свет чистого листа
или ночную мглу
безлунного Потопа?
19.06.22
Истома омута
на землю ляжет слой за слоем
истома омута теней,
волной накроет, вроде бы, не злою,
но станет Белый свет темней,
его лицо осунется.
Морщины
избороздят не втуне – наяву,
течение проспектов
чин по чину
напоит речью полуночную Неву,
она устало пробормочет
слова о том,
что больше нету мочи
нести покорно
глубину,
переложить ее захочет
на город – «Скоро
утону…»
26.06.22
Взгляда след
наброшен звездный плащ
на плечи,
колышется чуть слышно, ворожит,
словно жалея, шелком лечит,
страстям проводит аудит
его покой извечный…
затишье в душах,
даже свечи
не опасаются погаснуть,
горя в распахнутых
глазах,
на смену запахам
приходят ароматы,
из темноты исходит свет,
и сердце бьется громогласно,
хорала ветра попирая прах,
слова
дарить свободу рады,
и вдаль уходит
взгляда след…
07.07.22
Осенняя приманка
вздымали к небу мощно груди,
дышали шумно, жертвуя
собой,
деревья словно знали:
ситуация опасна –
а вдруг нагрянет шквал,
и скрутит,
и обагрит листвой багрово-
красной,
и забурлит анархия рекой,
рыча, корчуя корни,
выворачивая наизнанку
запасы знаний
о земле
в крещеных
небесами фолиантах,
и что тогда? Пожухлых лет
немой на все согласный
тлен?
Разве оставит без внимания
конь Блед
этот остывший след,
эту осеннюю приманку?
17.07.22
Броженье жизни
осколки амфоры лишь внешне
напоминают выдохи
без шансов на реванш,
на самом деле в глубине
оттенков теплых, нежных
таятся вдохи – каждый
опасен как
прозрения вираж –
кто знает, может быть, однажды
ваше дыхание
умножится вдвойне,
соединившись
с восстановленным сосудом,
не вечно же хозяйничать войне,
ступая сапогом
на горло тонкой лебединой песне,
она отыщет в часе судном
хотя бы миг,
не веря ереси извне,
и вот тогда
броженье жизни
все руины перевесит!
25.07.22
Выборг
Средневековье. Выборг спит,
хотя Светило жжет
напропалую,
а как иначе, если город слит
с поклоном Прошлому,
и не желает быть
холуем
у пошлой туристической орды,
и улицы гранитных грез
круты –
засмотришься –
и тут же ногу сломишь…
закроем на замок,
смотря на замок, рты –
тут не прокатит наше
«То бишь…»,
тут камни помнят наизусть
законы Времени,
его живую
суть,
они уверены в бессмертии,
и этим бременем
горды!
28.07.22
Кровь стучит в виски
на частности разбито обобщенье,
как ваза на осколки
без числа…
обманчива фарфора белизна,
напоминая скорлупу
Кощея
с иглою на руинах сна,
незнание исхода множит силы,
хотя от целого остались лишь куски,
они кидаются вслепую,
взапуски,
хотя бы им и поражение грозило,
рискуя жизнью, напрягают
жилы,
пока еще дыханье не остыло,
берут за горло,
кровь стучит в виски…
03.08.22
Все равно
со скрипом катит колесо,
похрустывают с грустью
шестеренки,
дорога не внушает оптимизма,
ее ухабы словно вздохи
емки,
все предпосылки
для поломок – налицо,
но спицы демонстрируют харизму –
не гнутся, не ломаются,
и сон
им не навяжешь –
это просто бесполезно,
их миссия –
в дороге искренне искриться,
букет из чая, кофе
и корицы –
потенциал бессонницы весом –
поэтому смешны
препоны –
им что Олимп, что бездна –
все равно!
05.08.22
Осы веселье
оса напоминает самурая –
такие же раскосые
глаза,
и латы в стиле веера блестят!
Синдром потерянного
Рая
сливает воедино голоса,
пронзая осью с головы до пят,
вокруг нее
вращаются мечами крылья,
рубая воздух –
ведь без этого нельзя
лететь, в лицо ему глазами целя…
азартом вытянута выя,
готова жалить как велит стезя,
не в этом ли секрет
осы веселья?
06.08.22
Дотла
не верит клевер в города –
что за фантазии
больные,
и никогда не скажет «Да!»
бетону и асфальту.
Фату примерить и назначить
свадьбу?
Скорее уж намылит самозванцам выи!
Что может быть прекраснее полей –
не вы ли сами
множите пейзажи,
где на брегах Невы единственно
живыми
изображаете последние цветы,
увидишь их –
и на душе теплей
среди холодного гранита
и стекла,
неужто эра мира истекла,
и дальше – лишь из крови клей,
чей идеал – покой Помпей,
когда все вымерли
дотла…
06.08.22
Речи с безупречным слогом
скосили изумрудную траву
и получилось ржавое
до степени безжизненного шлака
сено,
опошлены поля, на них я не пойду,
уж лучше для
иллюзию гармонии, оплакав
утрату шелеста живого,
прильну к деревьям –
все же листья тоже
успешно воплощают принцип схожий –
«Все, что растет,
напоминает Слово!»,
имеет корни, суффиксы, приставки,
а в каждом окончании
начало нового
плода,
о, да! Что листья, что трава
способны высказать так много,
врачуя Время от припадков
речами с безупречным
слогом!
13.08.22
Поэт в душе (И.А. Гончарову)
тебе бы
творчеством существование занять,
бороться с энтропией,
сочиняя
поэмы об устройстве Рая
в душе, проснувшейся, как тать,
тебе бы свои грезы
воплощая
в изящные и томные стихи,
поведать, как от счастья далеки
дельцы, уже дошедшие
до края
в отчаянной погоне за маржой
в короне фальши,
она за домогательства карая,
лишит последней искорки живой,
а дальше –
только механическая кома…
тебе бы срифмовать покой
с собой
во цвете лет –
ведь ты поэт в душе,
Обломов!
17.08.22
В объятиях летального балласта
взорвется Солнце, вспыхнув
напоследок,
и получив под дых,
Вселенная загнется,
и превратится в мрачный слепок,
Земле наощупь, слепо
придется приходить в себя,
вращаясь в замешательстве –
и где я?
Утратив ось – основу колеса –
куда теперь? И что за новая затея
словно стена расстрельная
стоит?
Щербаты лица кирпичей,
их мимика – предсмертная гримаса,
как будто вырвали цитаты
из контекста,
и буквы совершили суицид…
не к этому ли все шло?
Не вы ли запускали в Мироздание
ракеты?
Не вы ли пестовали зло
в трактатах и на практике военной
открыто, нагло, громогласно,
из бреда смешивая тесто –
взбивая Землю до кровавой пены,
устраивали шабаш на костях?
Вы мраком будете отпеты,
вам будет холодно
и тесно
в объятиях летального балласта
из легионов Альфы
с Гаммой Бета…
Ау! – Кому-то выжить
повезло?
24.08.22
Концепция «Лети!»
поехала телега
груженая плодами,
скрипят колес несмазанные оси,
дрожит Земля,
эх, слезная под нами,
это в поход
пустилась по ухабам осень!
Ее пути неведомы,
но слышал,
что лучше и не знать заранее
маршрута –
ведь небо опускается
все ниже, ниже,
а выдержит ли крыша?
Может, удастся применить
(чтобы продолжить жизни нить)
концепцию «Лети!»?
Это реально было б круто!
31.08.22
Певучий нерв
на бледном сиром полотне
коварно проступала
сырость
словно водяные знаки,
пустотам нравилась вполне
спокойная врожденная бескрылость,
они были подобны ню –
ну, абсолютно
наги!
Лишь влага тонкою туникой
пыталась скрыть их стыд и срам,
струясь по иллюзорным
чреслам,
через надрезы в полотне
надеясь оплодотворить
на небе до сих пор безликом
икринки линии,
спускающейся к нам из облака –
животворящей пресной,
готовой стать в тебе, во мне
певучим нервом, огненной струне,
что презирает всякий гнет –
как только молния мигнет,
даже гомункул
оживает мигом!
04.09.22
Вечно не в себе
влияние Луны на ини, яни
в основе одинаково,
но все же
разнится в области нюансов,
она тревожиться предпочитает лежа,
а он, переживая смуту, тянет
все Небо, стоя, на себя,
у ней предчувствие неясной,
но в глубине,
пустившей корни, доли,
синонимичной
предначертанной судьбе,
а он бунтует и взывает,
то ли
к сознанию
под лунной пылью в поле,
а, может, Господу крича: «Доколе
мы будем
вечно не в себе?»
10.09.22
О неизбежности облома
навеяны ответами сомненья –
не то хотелось бы услышать,
нет, не то…
едва ли приговор отменят –
у этих пифий
слишком строгий тон,
опять увязли наши судьбы в мифе,
но не пора ли Жизни
опровергнуть
фатум
и пренебречь пророчеством
шаблонным
о неизбежности облома –
неужто мизерный плюгавый
атом
на нет сумеет
все свести, унизить
планеты организм огромный?
11.09.22
Каштаны
каштаны, как известно,
не ежи,
хотя по части изумительных иголок
на удивленье очень с ними схожи,
не тесто, прямо скажем,
не буше –
их жизни под колючей кожей
уже лелеют
каждый будущий осколок
ядра как тайны бытия,
по сути беззащитной, голой,
но под охраною дыхания вершин
ветвей, имеющих
подход
к душе воздушно-невесомой
бездонно-синего
колодца –
поток лучей в каштаны льется,
небесный тезис этот
неопровержим!
17.09.22
Рычаг
где взять рычаг,
чтобы вернуть на место Землю?
Чтобы не дергалась, рыча
и брызгая слюной,
как бешеная псина,
а медленно
вращалась словно нимб
вокруг оси –
свободного от распрей Человека,
во весь свой рост
воскресшего Атланта,
способного упавший небосвод
поднять над гордой головою,
чтобы огонь,
покорный Прометею,
со временем опять не одичал,
чтобы со дна из влаги Жизнь
восстала
бы сияньем Афродиты
среди седин соленых Посейдона…
18.09.22
Метко! (Фелиции)
гусеница, гусеница, и не думай кукситься,
не грусти без повода, слушай,
что скажу –
где-то в тайной кузнице неустанно трудятся,
множа ворожбу!
Там куются крылышки легкие, ажурные
(словно божий промысел
действует уже!)
Ждать чуть-чуть осталось, жмурясь на меже –
верь – всего-то малость: там узорчик, тут,
докуют виньетку – и тебе дадут
скоро осторожно, чтобы не сломалось
редкое изделье,
сразу станет можно: круто – без таможни
(ну же, ну же, детка!) взмыть
(ау, батут!) – он уже не нужен,
и в объятия небес
угодить невестой
метко!
21.09.22
Еще «Славянка» не допета
похоже, на исходе железяки,
потребовалось мясо
на замену –
поджаренное с кровью – по рецепту
не то Генштаба, не то Марса –
всякий
подходит вариант – все ясно –
до самого последнего
процента
прогноза призрака
прославленного Пирра,
хотя, кто знает, может он и врет,
и поражением не обернется
неизбежная победа –
во всяком случае
еще «Славянка» не допета,
все замерли,
как будто ждут ответа –
экзамен ли по будущему Раю
или последняя война
за душу умирающего мира…
23.09.22
В стиле «ретро»
трассирующих нитей паутины
раскинуты по воздуху
следы,
мерцают искрами навылет
разрывы сквозь воздушные пути
притихшего всего на миг
от удивленья
ветра,
стратегов планы неисповедимы –
постичь не могут их
ни я, ни ты –
вожди-властители, не вы ли
кичились знанием,
что ждет нас
впереди?
А на поверку – бойня
в стиле «ретро»…
24.09.22
Воинственные невежды
ложились тени на поля
от облаков, темнеющих лицом
словно заряд свинца их наполнял,
словно тяжелый и прилипчивый напалм
сжигал глаза, и вместо яви сон
пропитывал сознание и чувства,
рисуя черные холодные кресты
на белоснежно-мраморных одеждах,
как будто небо плачет безутешно…
не потому ли письменно и устно
кричат поэты о вещах простых,
но непонятных
воинственным невеждам…
25.09.22
Разлука
объятия сомкнулись…
впереди разлука…
надолго ли? На месяц?
На года?
Кто знает – во спасенье
или…
но верю,
что тепло любви
тебя и на чужбине защитит…
объятия крепки до кома в горле,
ни слезинки,
лишь потемнело
на мгновение в глазах,
благослови тебя Господь
на свет от нити Ариадны
в лабиринте,
чтобы вернулся
обязательно…
живой!
04.10.22
Как мог…
листок цепляется за ветку…
черенок
только на честном слове
держится, похоже,
под серым ливнем на ветру
уже продрог,
еще и капли весом «брутто»
будто мурашки бегают
по коже
трехпалой
красной и мозолистой ладони,
чей голос в грубом шуме
тонет
на перекрестке
вздыбленных дорог,
меняющих ежесекундно галсы,
румбы…
когда кипела яростно заруба,
будто смертельный
с жизнью
торг,
листок за славою не гнался,
он просто защищал
от ветра клен…
как мог…
07.10.22
Пазл
совпали грани
и сложился пазл,
узоры огненных границ
искрят –
так буквы плавятся
от тренья в слове,
словно вулкан кровавой лавой
смазал
рельеф земли.
Успех теракта безусловен –
сдаются все неровности
подряд!
Лоснится плато гладкою плитою,
любой могильщик
результату был бы рад –
надежно замурован
бренный прах,
считавший Жизнь святою,
отныне ее мощи украшают Ад,
очаг Цивилизации
взорвался
и зачах…
08.10.22
Полнолуние
на белом небе
черная Луна
не круглая, как принято,
а сгустком тьмы в квадрате,
она до крайней степени
смурна,
парит как символ
мести ради…
сплошного полнолуния
стена
отныне вместо Солнца
верховодит
от Космоса до унизительного
дна,
и что ни месяц,
то курок на взводе!
15.10.22
