безмолвие
владеющего нами…
иконы,
источающие свет…
молитвенные шепотки
шагов…
суровые готические
своды…
высокое кипение
покоя…
выходишь – робко
ропщет
дождь…
хрустят
уста –
цикады,
леденцы
под
сладострастным
натиском
мороза,
снега,
снега,
снега
лежат
в моих глазах –
ждут
оттепели…
чтобы
превратиться
в слезы?
мороз такой,
что слово замерзает на лету
и
падает
с
о
с
у
л
ь
к
о
й
безответной – вдрызг
на звонкие осколки…
и сколько
ни пытайся – не про-честь…
в могильной мгле,
очнувшись на секунду,
глубокой осенью
вдруг осенит:
«Земля!»
И капитан, подражая
Колумбу,
закончит кругосветку
гроба –
корабля…
рас-кол-отое небо в гипсе
облаков,
подобно барельефу застыло
изваяньем,
из трещин острою щетиною
ростков
дождь пробивается с глухим
ворчаньем,
сквозь заросли петляет скользкий
Уж,
сверкая чешуей строптивого
теченья,
лишь колокольный звон
церковных служб
сквозь джунгли ливня
подсказывает направление
движенья…
вздулись вены
на виске осеннего листа,
его овальный смуглый профиль
подрагивает,
брошенный
на произвол шальным
ветрам,
смятенья свист
и страх –
родная ветка
тонет в
небе
.