AnaVi
17.20.730: Варежка
«Мамой»
И перенять б что-то – частями…
Но нет, я в целом – ее кровь!
Да, благодарна за жизнь маме…
Но повторить? Кто-то готов?
По мне, так взять – чисто характер…
Закалки деда… Вот – где смак.
Не обращалась б к карме, Фарте…
По головам б шла. И всем – фак!
Совесть не грызла б с состраданием:
«как ты к ним – так они к тебе».
Скажите это – себе сами!
Вы все – в системе. А я – вне.
И мне бы не было так страшно:
«елки! А вдруг – не так поймут».
До фени – было бы. Неважно…
Плевать б хотела – все ж уйдут.
И без цитат на сон грядущий:
«а тем ли – то сказала я?».
Как человек, был бы – везучий!
И засыпала б – как дитя.
«Девчонка в девочке» – стандартно.
Хреново, когда «два» – пацан.
Как же херово и… пиздато!
Это – мой дядя точно знал…
В стычках! Смотря – в противоположность…
А именно – в свою ж сестру.
Ведь «мальчик в девочке» – не ложность.
Не позавидуешь… Не «true».
Серьезно, за ту стойкость камня
и стержень, царя у руля…
Я стала б ею… Стала б «мамой».
Но больше б – ни за что же. Да!
Проблемы ж были бы на личном -
кого-то с яйцами найти…
Не раздавив – в свои… Публично!
А в Рим-то все ж – ведут пути…
Перелюбовь
Все ведь подсели – «Viber’ы», «WhatsApp’ы»?
А я сижу – в иконке: «смс».
Все – по старинке… Не одно? Где факты?
Фон ностальгии? Нет, так не исчез!
По сути, телефон – лишь плеер.
Не проверяю почту и звонки…
Заглядываю – наблюдаю время…
Веду отчет… И как мы далеки!
Дело не в месте. Точках тех на карте.
А в понимании и внутренней тиши…
«Весна! Все расцветает – в марте».
А я – в сугробах и лесной глуши…
Не вызываю эхо. Не зову на помощь.
А наблюдаю – как со стороны…
Здесь – я. И вряд ли – кто-то кроме!
Хотя когда-то – были же и «мы».
Сердечко, смайл… И тишина та – сутки.
Затем – недели. Месяцы и… Год.
Стереть бы эту переписку… Дудки!
«А вдруг – изменится? А вдруг же – и не «тот»?».
Оповещение. И после – в смс-ке:
«блокирован, вне зоны досягаемости…».
Уже – не кроет. Но еще – не слез же…
Перелюбовь на уровне привязанности!
Мое тело – мое дело
Когда в голове не хватает им места…
Не хватает в стихах. Не хватает меж строк…
Мысли выходят – крови-краскою. Вместо!
Ну, а вам же – «тату». И всего. Невдомек.
Для вас – я лишь порчу свое, ваше тело…
Со вторым бы – поспорила. Но ладно, не суть.
По бумагам – да, «ваше». Но мое лишь тут дело -
как существовать мне. По бреду / нет? Муть!
«Все изувечила, испортила просто…
И не на что деньги-то было спустить».
Я слышу! Но веса – в том? Пусто и постно…
И нет, не могу же так – взять и забить.
Да поймите. Хотя бы, ну, ради святого…
Всего, что, возможно, осталось тут в вас!
Я не вижу себя – без всего и… «такого».
И под рамки – не вхожа. Забудьте, коль «так».
Я ж – пробкой летела. Доской над Парижем…
С оберткой же сделаю – все, что хочу.
Технологий же век наш – под линейку не стрижен!
А кровь? Да, я сдам – как и все же забью.
