Анастасия Абрамова-Корчагина
Холодные маслины
– Handá!
Юбка вздрагивает огненным смерчем, пальцы щёлкают громче кастаньет, отмеряя бешеный ритм. Руки напряжены до звона, спина мучительно прямая. Каблуки неистово выбивают древесную пыль из настила сцены. По виску струится капля пота, отражая все блики пылкого южного солнца. Я танцую так, словно умру, если остановлюсь хоть на миг. Темпераментный танец закручивает меня, уводит, вертит, льстит. Цок-цок. Цок! Цок-цок. ЦОК!
И… всё. Замерла. Остановилась. Прервалась.
Танец исчерпан. Как и я.
Толпа ликует, шумит, хлопает, выкрикивает:
– Brava! Brava!!!
Лица, загорелые, радостные, опьяненные страстным действом, сливаются в одно. Я прикрываю веки. Я задыхаюсь от сердечной дроби, от счастья, от солнца… от горячей воды, что льется не меня сплошным потоком.
Пора выходить – зеркало запотело, кафельные стены плачут тяжёлыми каплями. В комнате холодно, по-зимнему тяжко пахнет сыростью и обогревателем.
