Алёна Александровна Пухова
Ароматы юности, или Записки сумасшедшего
У меня осталось около сорока сантиметров до потолка, я впал в ступор, уже столько написал, но не смог подобрать слов к одному из ключевых моментов своей жизни, почему именно сейчас не могу выдавить наружу те слова, которые буквально витают в воздухе? Я выдыхаю, слезаю со стула и еще раз обвожу взглядом написанное мной. "Но ведь это не все", – говорю себе я, закрывая маркер крышкой. В моей жизни очень много моментов, которые я хочу обозначить чем-то, но впервые за столько лет я не могу найти слов. Решение приходит достаточно быстро, но я успеваю несколько раз его откинуть в сторону, но переспорить себя невозможно. Я быстро собираю свои вещи и, несмотря на запрет, выдвигаюсь.
Вот и настал обычный будний день, у тебя проблемы, непонятная ситуация на работе, а личную жизнь лучше вообще не трогать, поэтому ты, в надежде услышать ценный совет от родителей, возвращаешься в отчий дом. Ты переступаешь порог, возвращаясь в детство и проходишь на кухню, оставляя покупки на столе и кратко просишь маму принести старые детские альбомы. Ты сдуваешь пыль с картонной обложки, на которой нарисован нелепого вида заяц и открываешь: на тебя смотрит маленький мальчик своими большими голубыми глазками. Ты листаешь фотокарточки, бережно вставленные в целлофановые кармашки и не можешь сдержать свою улыбку. «Нам ровно один год» – читаешь подпись к фото, где маленький ты сидишь с именинным тортом на голове. «Наша первая зима» – а на фото ты в шапке, что явно тебе не по размеру, ловишь снежинки ртом. «Невестка» – где на фото ты со своей подружкой из детского сада держишься за руку. Ты не можешь остановиться и продолжаешь углубляться в свои воспоминания. «Летний день» – на фото ты во дворе сидишь на лавочке, пока твои друзья играют в футбол, и что-то ешь. Твой поток мыслей резко останавливается. Что ты ешь? Ты резко соскакиваешь со стула, накидывая на себя куртку, и несешься в магазин, что всегда был напротив твоего дома.
Ты медленно бродишь вокруг стеллажей и вдруг, видишь на самой нижней полке, куда добраться удобнее всего лишь ребенку, одну вещицу – глазированный сырок, такой маленький, кажется, его можно за один укус съесть. Ты видишь его и понимаешь, что совершенно не помнишь его вкуса, хотя точно знаешь, что, кажется, очень любил его когда-то. Но когда? Ты медленно берешь его и переворачиваешь, читая его состав, а в голове тут же проносится: "Как я мог есть эту химию?". Но этот товар, который до сих пор стоит семь рублей, все равно оказывается в твоей корзине. Ты выходишь из магазина и открываешь этот маленький десерт. Долго не решаешься сделать первый укус, сам не понимая почему, но все же пересиливаешь себя и…Вспоминаешь.
