Алексей Витальевич Мекка
Следующий номер
Проносясь мимо меня. Почти затаптывая, гремя оборванными цепями, они набрасываются на девушку. Их так много что все это превращается в безумный апофеоз. В невообразимую кучу малу.
В бойню.
Я слышу девичьи крики и плачу. Обессиленный. Тянусь к ней сломанными конечностями. Уже замолкшей. Плачу. Плачу. Плачу. Закрываю глаза, но не могу закрыть уши. Мой разум отключается, отбрасывая сознание в далекую и бескрайнюю тьму. Пустынную. Место, где я не слышу даже собственного дыхания. Спокойное. Спокойное. Умиротворенное. Мертвое. Я мертв. Я ничто. Я сливаюсь с тьмой.
Глаза открываются. Лабиринт, по которому я иду, не надеясь выбраться. Чьи-то руки тянут меня в разные стороны, стараясь разорвать. Отхватить кусочек свежего мяса и пожрать. Поглотить. Использовать, а после отправить дальше – блуждать. Стачивать каблуки на ботинках. Теряя надежду. Теряя себя. Находя себя. Умирая, возрождаясь в безумии.
Комната, заполненная смертниками. Бестолковые ряды, склонившие головы. Напоминание о мертвецах. Никогда не говорите с ними, если не хотите сойти с ума. Никогда не спрашивайте у них дорогу, ведь они ее знают. Никогда не берите их за руку, ведь они уведут вас за собой. Мертвецы, среди которых жив лишь я.
