Алексей Витальевич Мекка
Жажда
Да, что же это…
Что если все именно так?
Что если именно этого всегда и не хватало?
Этого чувства.
Отдаленности.
Знакомости.
Родства, которого он так страстно искал между ног чужих женщин.
Они все глупы и жадны. Себялюбивы и беспринципны.
Злобны.
Жалостливы.
Они не те, кого он искал всю свою жизнь. Не те, кому хотелось довериться и отдаться.
Они не такие.
Их нельзя любить. Нельзя страдать из-за них.
Можно лишь трахать.
Трахать.
Трахать.
Использовать из, чтобы заглушить Это.
Эту злобу.
Этот голод.
Их нужно потрошить. Пить их кровь, утоляя свою жажду, после – бросать в костер их обглоданные кости, чтобы двигаться дальше, выстраивая себе дорогу из раздробленных черепов.
Она не такая. Не похожа на них. Ей можно доверять. Отдаться и забыться в ее теплых объятиях.
Можно быть с ней искренним, ведь мы знакомы столько лет.
Даг заглушил двигатель в конце квартала, оставшись наедине с одиноким фонарем и парой мусорных баков, неподалеку от своего дома. Он потер глаза и закурил, не открывая окно.
