Алексей Николаевич Наст
Записки распутника
И смысла нет,
Коли нет масти…
Гнёт одиночества –
Тихое счастье…
«»»»»
Мне по барабану
Города и страны.
Мне по барабану
Прошлая любовь.
Раны и стаканы,
Мне по барабану.
Начал с минусовки,
И вернулся вновь.
Пройдена граница,
Позабыты лица.
Пройдена граница –
Даль не угадать.
Снится, иль не снится,
Позабыты лица,
И уже не спиться,
Жить – не вспоминать!
«»»»»»
Я жил
В согласии с судьбой,
Имел победы над собой,
Имел печали.
Неоднократно был я бит,
И был богат,
И знаменит…
И слов таких я не хотел,
Но сами встали…
Я очень
Много рассуждал,
Болел не раз,
И умирал.
Был крепче стали…
Уж жизнь прошла –
Возврата нет.
Но я Писатель
и Поэт.
А остальное (столько лет!),
То – всё детали….
«»»»»
Ты на моих глазах росла,
Была ты маленькой, не броской,
Была болезненным подростком,
И вот (О, боже!) расцвела…
Теперь ты молодая мама.
Любви желаю, а не бед,
Успехов, творческих побед,
Семейного, родного гама.
И после всякой суеты,
Признаюсь,
Я тобой болею,
Жалею (Да!),
И не жалею,
Что ты была,
И что есть ты! …
«»»»»
Я ночевал в чужих домах,
Подолгу жил в чужих квартирах…
Теперь живу в чужих умах,
Играя на душевных лирах.
Так длится много, много лет…
Когда светло,
Когда ненастье…
Но я писатель и поэт,
И это счастье…
Это – счастье!
«»»»»
Пушкин был весёлый барин –
Отберёт у девки честь,
И, дурёхе, благодарен –
Сразу стих спешит прочесть.
Забавляясь осторожно,
Сочинит, что просто: «Ах!».
Только гению возможно
Прославлять дурёх в веках!
«»»»»
Ухожу! Прости…
И одной грести
Среди пустоты,
Среди высоты,
Среди этих строк…
Иначе не мог…
«»»»»»
Поэта бросила жена –
Сказала: «До свиданья, дядя!»,
Растаяла, назад не глядя –
Была в исканиях она.
А он запил от потрясенья,
Запил, что полетел с катушек,
И видеть стал одних лягушек,
Ведь в алкоголе нет спасенья!
…пришла с улыбкою она –
Он год страдал и ждал её.
Бог есть – заклинило ружьё…
Поэта бросила жена…
«»»»»
«Тарасы Бульбы».
Лето 2017 года. Иду по улице Ленинградской (есть такая в городе Новосибирске!) вдоль бетонного забора, ограждающего территорию института. Приятная такая асфальтовая дорожка для пешеходов – я по ней часто ходил на рынок и обратно. Навстречу идёт молодой парень таджик– гастарбайтер, громко говорит по телефону, поднося его к самым губам. Говорит, пусть и с акцентом, но по-русски:
–Да, Джамуш, не смог. Не успел. Ну, сделаю я. Сделаю. Да почему: обещал и не выполняю? Сделаю…
Прослушав ответное бубнение из трубки, вдруг взорвался яростью, прокричал прямо в динамик:
–Сами вы Тарасы Бульбы!
И отключил телефон, убрал в карман.
Я немного обалдел от этой сценки – оказывается, у азиатов– гастарбайтеров Тарас Бульба – это страшное ругательство!
Вот куда завела кривая истории персонажа Николая Васильевича Гоголя! Пути Господни неисповедимы!…
