Александр Воронцов
Пятьдесят лет необъявленных войн
Меня случайно застрелили…
Меня случайно застрелили
Им было просто лень идти
Как насекомых, раздавили
Что им попались на пути
Они ведь просто развлекались
Такая вот у них игра
В игрушки взрослые игралась
Не выросшая детвора
Они шутили о расстреле
Потом, смеясь, ушли гурьбой
И только детские качели
Скрипели жалко надо мной
2023 г.
***
Мне хочется на линию огня
И в ближний бой стрелковый завязаться
Но только там сейчас не до меня
И есть кому с фашистами бодаться
А я с тревогой верю соцсетям
Смотрю на карту, где все ближе стрелки
И мысленно желаю пацанам
Чтоб без потерь, чтоб в каждой перестрелке
Летели пули, мины мимо них
И все снаряды пролетали мимо
И я стараюсь, зримо и незримо
Все делать для победы, для своих!
2023 г.
Смертник
Не все могу я написать
И даже высказать
Но очень трудно промолчать
Ведь слово выскользнет
Нельзя зажать его в тиски
И мучить смыслами
Вот и стучит оно в виски
А я, как исламист
Как смертник, слово зарядил
Неизвлекаемо
Иду, пока хватает сил,
В толпе из Каинов
Как хочется перечеркнуть
Всю свору дикую…
Осталось мне пройти чуть-чуть.
И бомба тикает
2023 г.
Блокнот
Я в блокноте своей жизни снова листаю страницы
Может, плохо писал, может, почерк сбивался порой
Но вот снова смотрю – и мне не за что в жизни стыдится
Хоть блокнот мой неброский, потрёпанный, недорогой
И ни строчки отсюда не вычеркну, листик не вырву
Все, что я написал, и ещё, сто пудов, напишу
Было честно и начисто. Прожил я без перерыва
И без черновика, потому что пишу, как дышу.
А бывает такое – напишут в красивой тетради
С вензелями и буквами, прямо сейчас хоть в музей
И ещё каждый раз подчеркнут на словесном параде
Незапятнанность, значимость этой тетради своей
А потом вдруг случилась с тетрадочкой этой промашка
Все слова, что писал, оказались банальным враньём
Получается, это не жизнь, а простая бумажка
Потому что раз пишем, то значит, мы так и живём!
А когда для одних у тебя есть такая тетрадка,
Где про честь и отвагу, про верность и доблесть поёшь
На виду получается всё и красиво, и гладко
Только видимо, ты, дорогой, по другому живёшь
По двойной бухгалтерии кроишь и годы, и мысли
И тайком заполняешь потом для себя черновик
Вот на эти странички тебе те слова перечислят,
На которые ты, дорогой, опираться привык
Я таких ненавижу – ухоженных, наглых, лощенных
Тех, которые строят понты и играют с листа
Нам читают морали и пишут про град обречённых
А копни их поглубже – мораль будет вовсе не та
Сколько их вот таких нам писали, учили собою
Что есть Бог и Отчизна, что смелость берёт города
А теперь оказалось, что всё совершенно другое
И тетрадка другая, и Родина вовсе не та
У меня за душой запасной жизни нет и не будет
Я держу своё слово и если я дал его вам
То вы можете смело дарить все мои слова людям
И читать мои строки, и верить и мне, и словам!
2023 г.
Кого апрель не срезал на лету,
При взломе льдов копьём не покалечил,
Тот, как скворечник с птицами во рту – блажен и вечен.
Влад Маленко
Весна бессмертна, только смертны мы
Хоть время всем сердца и души лечит
не будет нас. И лишь следы зимы
здесь вечны.
Припорошит всем инеем виски,
а нас таких спокойных и беспечных
прикроют ангелы, с разгрузок сняв грехи
себе на плечи…
2023 г.
В четыре утра!
(стихи Максима Зверева из романа "Прийти в себя. Вторая жизнь сержанта Зверева". Книга вторая "Мальчик-убийца").
Нам трудно сегодня понять наших предков
Забыли отцов
Мой дед о войне мне рассказывал редко
И прятал лицо
Ни холод, ни голод мы не испытали
Не видели смерть
Как рвет чье-то тело кусок острой стали
Нельзя нам смотреть
Мы мирные люди, а где бронепоезд?
Давно экспонат
Живем мы спокойно, и так, успокоясь,
Не смотрим назад
И так, постепенно, забыв о невзгодах,
Живем, как во сне
Но только тревожно, тревожно чего-то
И муторно мне
И снится порою, как свастика снова
Над миром встает
И жгут города, а за каждое слово
В ответ – пулемет
И люди живые пылают, как свечи
И дети в гробах…
И расчеловечиванье человека
И страх! Страх! Страх! Страх!
…Мы слишком спокойны. Мы сыты.
Мы сонны.
Пусть спит детвора
Пусть где-то еще не объявлены войны
В четыре утра
У нас за стеной все железобетонно
И только покой
Часы отмеряют наш путь монотонно
Неспешный такой
Прошло тридцать лет.
Мы уже забываем,
Героев своих
Учебники просто от скуки листаем
И нам не до них
А вскоре забудем про наши победы
Про боль и про страх
И что нам какие-то старые деды
Чья грудь в орденах?
И так начинается путь отступленья
И путь в никуда
А следом за нами идет поколенье
Иная среда
Иные задачи, иные маршруты.
И цели уж нет
А может покажется скоро кому-то
Что нет и побед
Что не побеждали мы, не побеждали!
То были не мы!
Историю нашу не так написали
И годы тюрьмы
Считали мы лучшими… Этой баландой
Накормят весь мир…
А мы гордо носим все красные банты
Но стерто до дыр
Понятие совести, чести и славы
Мы просто живем
Равняйся налево, равняйся направо
И строем идем
Привычно, обыденно всем рапортуя
Догнать-перегнать
Но где-то опять чьи-то руки зигуют
Чтоб вскоре стрелять
Но нас побеждают пока не стреляя
Успеют еще
Идеи чужие в сознанье внедряя
Открыт новый счет
И так, постепенно, фальшивые цели
Нам вместо идей
Подсунут, и черное снова забелят
А те, кто наглей,
На наших идеях начнут наживаться,
И план свой внедрять
А лет через десять, ну, может быть,
Двадцать,
Страну продавать
И тех, кто когда-то фашизм победили
Тихонько забыть…
А я вспоминаю концлагеря в Чили
И так может быть
Не только в Боливии и Парагвае,
Так будет везде
Где мы в колыбели нацизм прозеваем
На каждой звезде,
На каждой могиле солдат наших павших
Начертит кресты
Коричневый вирус из ада восставших…
И до хрипоты
Мы можем сегодня страну свою славить
И оды ей петь
Привычно учиться, привычно лукавить,
Привычно не сметь
И знать свое место, а выше – не надо
И только вперед
Идем каждый год от парада к параду
Но начат отсчет…
Никто ничего вроде не ожидает
Сплошные ура…
Мы спим. Все спокойно. Уже рассветает.
Четыре утра…
2019 г.
