Чтоб не вернуться, может, никогда
И счастье её крылья унесли,
Упущен шанс на долгие года.
А человек опять судьбу клянёт,
Вплоть до последних самых дней своих
Но в том, что ему в жизни не везёт
Кроме него виновных нет других.
Что Я себе пообещать хочу,
То, что я в нужный миг не оробею,
И птицу счастья крепко ухвачу,
И удержать в руках своих сумею.
И на судьбу я сетовать напрасно
Не стану в обстоятельствах любых:
Судьба ничуть не может быть несчастной,
Ведь моё счастье – дело рук моих.
Всё надоело, ничего не охота,
Пусть всё волнует другого кого-то,
Буду я просто лежать на диване,
С пультом в руках погружаясь в нирване.
Вот день проходит, начало второго,
И что-то устал я от выходного.
Пойду-ка я, что ли, ещё погуляю,
Ботинками снег по пути попинаю.
Иду мимо зала, где штангу тягают,
Туда захожу: там меня понимают.
Провёл тренировку, аж еле ползу,
Но чувство, что будто поймал я звезду.
Иду отдохнувший, хоть ноги плетутся,
А мог на диване я вовсе свихнуться,
И всем заявляю я точно и смело:
Лежать на диване – тяжёлое дело.
Пустыня. Пески, куда ни кинешь взор,
Горячие пески бегут голодной сворой.
В короткий час любого здесь возьмёт измор,
Мучительной погибель будет тут, но скорой.
Но всё меняет оживляющий приход
Дождей небесных яркий водопад,
Что превратит зачахлый край наоборот
В благоухающий волшебный сад.
Бывает, что душа у человека, как пустыня,
Бросать в неё камнями нет резона,
Её не одолели зло или гордыня,
А просто ждёт она дождей сезона.