Александр Ростовский
Мир на одну персону
Вместе мы побывали во множестве мест, надолго нигде не задерживаясь, повидали множество разных людей, поучаствовали во множестве событий… Всё действительно было прекрасным, мир был прекрасен. Тебе не придётся видеть человеческие невзгоды и страдания, если ты постоянно бежишь, а твои мысли бегут с тобой. Однако если ты чего-то не замечаешь, это не значит, что этого нет.
Мы встретили Новый год на огромной площади большого города. Она была залита искусственным светом, а в самом её центре возвышалась украшенная разноцветными огнями ёлка. Люди копошились вокруг неё, заполнив собой всю площадь. На несколько часов, последних в этом году, они всё-таки смогли отвлечься от своих забот и порадоваться моменту.
Так странно, многие из них вправду верили и надеялись, что вместе с прошедшим годом уйдут все их проблемы и несчастья. Но ведь всё волшебство Нового года было надуманным, очередным парадом множества сказок. Это не более чем завершение одного цикла и начало другого, а момент его смены так же был установлен людьми. В этом нет ничего высшего или непостижимого.
И всё же большинству из них просто надо во что-то верить. Даже если это просто сказки.
Так же как и все, мы смотрели на сверкающую высокую ёлку, считали последние секунды до начала нового года и радовались, когда пробил последний удар часов. Я крепко держал её за руку. Несмотря на низкую зимнюю температуру, ладонь девушки оставалась очень тёплой. А мои руки ничто не могло согреть. Именно в этот светлейший момент я осознал самую мрачную истину.
***
В конце января я вернулся домой. Нет, не в бездну. Обратно в ту маленькую тоскливую квартирку, недалеко от центра одного малоизвестного города. Большую часть февраля я провёл в её стенах, создавая всё новые и новые произведения искусства.
Я ещё никогда не работал так быстро. Весь багаж впечатлений, который накопился в моей голове за время путешествий, будто вырывался наружу неиссякаемым потоком. Я работал безостановочно, не бросая ни единого взгляда на уже готовые картины, так как знал, что они уже завершены и не нуждаются в моём внимании.
Мне казалось, что все эти картины полны радостной пульсирующей жизни. Той самой, что я видел каждый раз, заглядывая в глаза этой девушки. Но поток идей наконец иссяк, и тогда я принялся перелистывать все написанные за этот месяц работы. Ни одна из них не оказалась такой, как я себе представлял…
В каждой из них ощущалась тоска, сокрытая за ширмой жизнерадостности, и от этого ещё более гнетущая. Плавные медленные движения лишь предавали картинам меланхоличности, тихого отчаяния. Так что же было не так? Моя рука извращала увиденную жизнь или приоткрывала её истинное лицо?
